« Les souvenirs nous rendent aveugles ; il me semble encore que c'est Paris qui était vide de sens en 1980, et Tifany, un Eden d'intelligence et de grâce. Et de l'autre côté de la photo, en arrière-plan à cause de sa haute taille, c'est Minty, mon frère en jeunesse perdue.
Les gens de New York étaient venus et la fête se poursuivit sur le pont de leurs bateaux. Des noms nouveaux qu'on ne pouvait associer à une moutarde, une bière ou une machine à écrire insufflaient dans les veines de Tiffany, si minces et fragiles sous sa peau translucide, de Pair plus que du sang. Ils n'étaient que des visiteurs, des rois mages qui s'appelaient par leur prénom de part et d'autre de la terre, même quand ils ne se connaissaient pas. Leurs affaires le faisaient à leur place. Je voyais un monde mourir, celui qui était né si précocement en 1960, et mon coeur y resterait absurdement prisonnier parce qu'il avait vécu trop vite, qu'il s'était épuisé et qu'un autre monde, brutal et massif; lui avait soufflé dessus. »