J'ai un reste du parfum de maman, L'Heure bleue, qui sent encore elle.J'ai mon carnet Mamamaman dans lequel je lui écris. J'ai sa bague en onyx qui fait comme une boule de cristal noir. J'ai Tanya, ma petite soeur, à protéger. La bague est à nous deux. Je lui demande de me dire quoi faire, de me dire l'avenir. Et elle m'annonce une catastropheIl y a trois ans que maman est morteElle avait promis de veiller sur nous jusqu'à ses 102 ans et je l'avais crueElle avait prétendu, sur son lit d'hôpital, que la chose qui lui ferait le plus plaisir, c'était que papa refasse sa vie, et je ne l'ai pas crueComment peut-on avoir envie d'être remplacée quand on est irremplaçable oAujourd'hui, trois ans après, maman vieille maman est devenue du silenceLa musique qu'elle aimait ne résonne plus dans la cage d'escalierNous ne parlons plus d'elle. De jour en jour, elle disparaît davantageAnne-Sophie, la nouvelle femme de papa, fait trop de bruit.