la chair du boeuf devant moi était bien la même que celle du ruminant dans son pré, sauf que le sang l'avait quittée, le fleuve qui porte et transporte si vite la vie, dont il ne restait que quelques gouttes somme des perles sur du papier blanc.Et le boucher qui me parlait de sexe toute la journée était fait de la même chair, mais chaude, et tout à tour molle et dure