«Nous sommes des dormants pleins des images à demi effacées de l’Eden perdu, des mendiants aveugles au seuil d’un palais sublime dont la porte est close. Non seulement nous ne parvenons pas à nous voir les uns les autres, mais il nous est impossible de distinguer, au son de sa voix, notre voisin le plus proche.» C’est en 1918, un an après la mort de Léon Bloy que paraît Dans les ténèbres. L'auteur semble avoir réglé ses affaires humaines et, une dernière fois avant de les quitter, regarde le seul territoire que son regard a jamais tenté de percer, l’Absolu. Il ne voit rien, presque rien, si peu de choses qu’il est difficile d’en écrire un rapport circonstancié, presque rien si ce n’est les massacres à venir, à l’époque où les belles âmes n’ont que le mot de paix à la bouche et prostituent la France par leur incompétence bavarde, qui met à genoux l’une des plus grandes nations du monde et lui promet, une fois de plus, de mirifiques avancées scientifiques sous le soleil du Progrès.