«Après trois récits autobiographiques,
après avoir dû répondre, encore et encore,
aux mêmes questions sur ma vie, j'ai eu peur
de me faire voler l'intime de mon intime. Et
j'ai eu envie de me cacher, de me protéger,
en écrivant un roman, une fiction. Et puis
je me suis aperçu que j'avais fait fausse route.
Que ce roman était raté, nul et non avenu.
Alors j'ai voulu comprendre ce qui m'était
arrivé. S'il n'y avait pas quelque chose de
plus obscur derrière ce désir. Et j'ai tiré le
fil de multiples questions. Qui ramènent
toutes, en définitive, à celle-ci : que veut dire
raconter sa vie ?

J'ai essayé de remonter jusqu'à la source.
Jusqu'à cet enfant habillé de blanc sur une
photo oubliée.»